Nachdem ich 2006 während NaNoWriMo eine erste Fassung geschrieben habe, ohne die Story zu beenden, und nachdem ich 2007/8 “Millionenallee” geschrieben habe, einen Köln-Krimi, der im Herbst 2009 im Kölner Emons-Verlag erscheinen wird, spüre ich wieder Lust, das alte große Thema wieder aufzugreifen.

Ich werde doch wieder Georg Rubin als Hauptfigur belassen, Albert Alberti ist der Antagonist, außerdem will ich den Roman im Roman noch weiter schreiben.

Zur Zeit lese ich das alte Material noch einmal gründlich durch, analysiere Figuren, Plot und Handlung, und schreibe eine neue Szenenfolge.

Auch die Kurzfassung des Romans wird neu formuliert, Stand heute Abend:

Georg Rubin, ein erfolgloser und verbitterter Schriftsteller, schreibt endlich einmal ein Manuskript fertig, schickt es an einen Verlag und bekommt tatsächlich einen Vertrag - nur um zu entdecken, dass das Buch als das letzte große Werk des berühmten Groschriftstellers Albert Alberti veröffentlicht werden soll, worauf Georg beschließt, Alberti und sich selbst umzubringen.

Der Große Deutsche Roman
Groß-Schriftsteller Albert Alberti fühlt sich seit dem Tod seiner Frau leer und ausgeschrieben. An seinem 77. Geburtstag verkündet er, sich aus dem Literaturbetrieb zu verabschieden und seinen Millionen-Vorschuss zurückzuzahlen.

Verleger Hanno Ulmen, der wirtschaftlich auf den Star-Autoren angewiesen ist, setzt alles daran, noch einen letzten Alberti als „Den Großen Deutschen Roman“ vermarkten zu können - selbst wenn dafür der Text eines anderen als Werk Albertis ausgegeben werden müsste.

Lektorin Jelena Brandenburg findet ein geeignetes Manuskript: „So alt wie das Land“, unverlangt eingesandt von einem gewissen Georg Rubin aus Köln.

Der Textauszug für die Frankfurter Buchmesse
(Alberti hat soeben seinen Kindern seinen Rücktritt angekündigt und sich in sein Arbeitszimmer zurückgezogen, wo er über seine literarische Karriere reflektiert und eine Entdeckung macht.)

Albert schloss die Tür hinter sich, die aufgeregten Stimmen des Hauses erloschen zu einem Säuseln. Endlich Ruhe. Er war erleichtert, dass er die Last des Immer-Weiter-Schreiben-Müssens abgeschüttelt hatte. Er wusste, dass es richtig war. Er hatte so lange überlegt, jetzt hatte er es getan - und Zweifel kamen.

Seit wie vielen Jahren hatte er kein Buch mehr veröffentlicht? Nicht, dass er nicht an seinem Schreibtisch gesessen hätte. Jeden Tag, die Sonntage ausgenommen, arbeitete er sechs Stunden. Er hatte tausende Seiten gefüllt, die Blätter nicht mitgerechnet, die er zerrissen hatte. Alles nur Stückwerk. Leblos. Oft nicht einmal gut geschrieben.

Ehe er, Alberti, der große Alberti, irgendetwas Mittelmäßiges veröffentlichte, würde er lieber gar nichts mehr veröffentlichen. In den Literaturgeschichten fand sowieso nur sein Erstlingswerk “Ostfront” Beachtung. Als ob er nichts anderes geschrieben hätte!

Er persönlich hielt sein viertes Buch für sein bestes: “Der Stein.” Es war Ende der 70er-Jahre erschienen und beschrieb die Studentenunruhen von 1968.

Der Roman erzählte in Episoden die Geschichte eines Steins und seiner verschiedenen Besitzer:

• Chandra, das Mädchen im indischen Steinbruch, das den Stein aus dem Felsen schlug,

• Madhav, der Arbeiter, der ihm die Form gab,

• Otto, der Pflasterer, der mit ihm eine Straße pflasterte,

• Rainer, der Student, der ihn aus der Straße riss und durch ein Fenster der amerikanischen Botschaft warf,

• Jim, der schwarze Botschaftsangestellte, den der Stein am Kopf verletzte,

• Karl-Heinz, der deutsche Polizist, der den Stein als Beweisstück beschlagnahmte,

• Rita, die Staatsanwältin, die den Stein zu den Akten nahm für einen Prozess, der nie eröffnet wurde.

Geschäftlich war “Der Stein” kein Erfolg. Die ehemals linken Studenten, die längst auf ihrem Marsch durch die Institutionen waren, schmähten Alberti als kleinbürgerlichen Intellektuellen, der sich nur an ihre Bewegung ranhängen wollte. Die etablierte Gesellschaft denunzierte ihn als Sympathisanten der Baader-Meinhof-Bande, was ihm aber auch nicht so viel Publizität einbrachte wie seinem Kollegen Heinrich Böll.

Immerhin war Alberti in der Folge zu einigen Podiums-Diskussionen eingeladen worden. Während Böll diese öffentlichen Auftritte eher widerwillig auf sich nahm, genoss Alberti jede Aufmerksamkeit.

Wer würde ihm jetzt noch Aufmerksamkeit schenken, wenn er nichts mehr zu sagen hätte? Keine Lesereisen mehr, keine Interviews. Wahrscheinlich waren seine Nachrufe schon geschrieben und warteten nur darauf, gedruckt zu werden.

Alberti legte sich auf die Couch. Er schloss die Augen. Er genoss es, vor sich hinzudämmern. Joop hatte die Vorhänge vorgezogen, so dass der Raum im Halbdunkeln lag.

Er richtete er sich etwas auf, griff mit der Rechten zu dem kleinen Tisch, auf dem immer ein Glas Wasser für ihn bereitstand. Das Glas Wasser war nicht da, stattdessen fühlte Albert Papier.

Ein Manuskript, halb aufgeschlagen, eine Stelle mit einem Klebezettel markiert. Das Glas Wasser stand dahinter. Albert nahm einen Schluck, knipste das Leselicht an und nahm das Manuskript in die Hände.

Oh, dieses Gefühl! Ein Text, der noch kein Buch war, aber bereits das Versprechen in sich trug, ein Buch werden zu können. Er wog das Papier in der Hand, kein kleines Werk, vierhundert Seiten, vielleicht sogar fünfhundert.

Ein gelber Zettel klebte über einer außergewöhnlich langen Kapitelüberschrift: “Der Tag, an dem das Zentralkomitee des SDS beschloss, dass ich meine Unschuld verlieren müsste, um der sozialistischen Sache zu dienen”.

Albert erkannte Jeles Handschrift: “Lies das. Sag mir, was du davon hältst.”

Der Geruch des frisch bedruckten Papiers, das Gefühl, ein rohes Manuskript in der Hand zu halten, erregte ihn. Die wievielte Fassung mochte das sein? Albert schrieb, das war sein Tick, immer genau sieben Fassungen.

Die erste Fassung war die schnelle, kreative Fassung, die ihm leicht aus der Feder floss. Die zweite Fassung war eine Korrekturfassung, in der er grobe Schnitzer korrigierte.

In der dritten Fassung arbeitete er an seinem Text. Wort für Wort, Satz für Satz, Szene für Szene, Kapitel für Kapitel schrieb er neu. Er suchte nach dem treffenderen, dem spezifischeren Wort, stellte um, las sich jeden Satz laut vor, feilte so lange, bis ihn auch der Klang überzeugte. Bei “Der Stein” hatte er elf Monate an dieser dritten Fassung geschrieben.

Die Arbeit an der vierten Fassung war ihm die liebste, vielleicht war sie sogar seine eigene Erfindung. In dieser vierten Fassung suchte er nach Sprachbildern, Metaphern, Formulierungen, die so vor ihm noch nie jemand geschrieben hatte. Er erfand neue Wörter, mindestens zehn neue Wörter, die sofort verständlich sein mussten, aber noch nicht im Wörterbuch standen. Er hatte natürlich auch ein Wort für das Erfinden neuer Wörter erfunden: Er nannte es “albertisieren”. Leider hatte er dieses Wort nie in einem seiner eigenen Romane nutzen können, sonst wäre das vielleicht das eine Wort gewesen, das ihn im Duden unsterblich gemacht hätte.

Die fünfte Fassung diente dem Kürzen. Das Kapitel, das er für das schwächste hielt, wurde ersatzlos gestrichen.

Die sechste Fassung musste sein Werk marktgängiger machen. Hier prüfte er, ob er die Wünsche und Anregungen des Verlages und der Lektoren eingearbeitet hatte oder noch einarbeiten konnte. Lektorenwünsche mussten sehr früh vorkommen, sonst würden die das Werk gar nicht zu Ende lesen. Der Wunsch des Verlegers musste sich auf den letzten Seiten widerspiegeln, weil dort die abschließende Wirkung des Buches bestimmt und beim Leser der Wunsch geweckt werden sollte, auch das nächste Buch des Autors zu kaufen.

Die siebte Fassung schrieb er, nachdem der Text von einem anderen Menschen kritisch gelesen worden war. In den letzten Jahren war Helma die Korrekturleserin gewesen. Er hatte sich angewöhnt, alle von ihr gewünschten Änderungen wirklich durchzuführen.

Aber Helma hatte aufgehört, seine Manuskripte zu lesen.

Nach aktueller Planung werde ich in der Stunde von 12-13 Uhr aus dem “Großen Deutschen Roman” lesen und kurz auf mein neues Projekt “Millionenallee” hinweisen. In der letzten Runde von 13 bis 14 Uhr bin ich Moderator.

Jetzt kommt eine nicht erwartete Fortsetzung: Die Frankfurter Buchmesse hat bei mir offiziell angefragt, ob ich nicht Lust hätte, NaNoWriMo am 14. Oktober, dem letzten Publikumstag der Messe, drei Stunden lang im Forum Innovation in Halle 4.2 vorzustellen. Natürlich habe ich Lust, und auch die NaNo-Mitstreiter der Kölner Gruppe, die sich einmal monatlich trifft, waren sofort Feuer und Flamme.

Inzwischen ist der Termin it der Buchmesse fest vereinbart. Zur Organisation des Events habe ich eine neue Website eingerichtet: nanowrimo.de.

Das ist gerade ein gutes Gefühl. Nicht so sehr wegen der 20k-Marke, sondern wegen der Szene, die mich über diese Grenze gebracht hat.

Eigentlich stand gar nichts Spannendes an, ich hatte nur das Gefühl, dass ich mich mal wieder um meinen Protagonisten kümmern sollte. Und dann gerät er völlig unerwartet in richtig dicke Schwierigkeiten. Das wird für ihn nicht einfach, da mit Anstand rauszukommen. Ich bin gespannt.

Am kommenden Sonntag werden sich mehr als ein Dutzend NaNoWriMo-Schreiber aus Nordrhein-Westfalen in Köln treffen, im Literaturcafé “Goldmund” in Ehrenfeld. Dann ist natürlich Erfahrungsaustausch angesagt, aber es soll auch weiter geschrieben werden. Schließlich sind die Sonntage geradezu dazu geschaffen, dass man das doppelte oder dreifache Tagespensum schaffen kann.

Wenn es nach dem November an die Bearbeitung geht, werde ich vermutlich manches streichen müssen. Vielleicht ist das ja auch Sinn der Sache. Ich denke, ich bin viel zu früh in die Geschichte eingestiegen, was ich zur Zeit schreibe, ist Vorgeschichte zur eigentlichen Story.

Heute Morgen habe ich die bisherigen 22 Seiten mal ausgedruckt, und dabei bewahrheitete sich der alte Rat meines ersten Volontär-Vaters: “Gedruckt sieht das alles viel besser aus.” Stimmt. Ist nicht alles wirklich schlecht, was ich bisher geschrieben habe. Und gut kann es ohnehin erst nach intensiver Bearbeitung werden.

Mal sehen, ob ich denn auch an normalen Arbeitstagen die nötigen 1667 Wörter schaffe. Durch den Feiertag habe ich ja ein kleines Polster. Und am Wochenende kann ich hoffentlich wieder etwas vorschreiben. Allerdings: Meine gedankliche Vorarbeit, wie die Story im Detail laufen sollte, ist schon fast beendet. Ab jetzt geht es in unbekanntes Gelände. Immerhin habe ich das Ziel und die wichtigen Wendepunkte im Kopf, sodass ich mich nicht ganz verlieren sollte.

Der große deutsche Roman

Als er die Rechte seines ersten Romans verkauft, glaubt der mittellose, aber phantasievolle Schriftsteller Georg Rubin, mit künftigem Ruhm und Geld auch die Liebe der Kaffeehausbesitzerin Maria Kopper gewinnen zu können.

Wird er seinen Traum verwirklichen oder alles verlieren, weil der große Dichterfürst Albert Alberti den „Großen deutschen Roman“ als sein eigenes Werk veröffentlichen und Georg mundtot machen will?

Ein armer Schriftsteller erhält den Auftrag, “den großen deutschen Roman” zu schreiben.

Das ist in einem Satz die Idee zu “Der große deutsche Roman”, wie sie am 2. Oktober 2006 beim Abendessen mit Micky und Thomas entstanden ist. Das Thema “Der große deutsche Roman” treibt mich seit Monaten um, da Micky, von Beruf Lehrerin für Deutsch und Englisch, mit ihren Schülern einen “großen deutschen Roman” lesen wollte, aber welchen?

Also wurde “beschlossen”, dass ich am besten selbst “den großen deutschen Roman” schreiben sollte, dann müsste sie nicht immer so weit in die Vergangenheit zurückgreifen. Gestern Abend, nach Nudeln mit Lachs und einem Glas Sekt, schlug dann die Idee wie ein Blitz bei mir ein: Das ist es, der neue Roman ist nicht nur “Der große deutsche Roman”, er soll auch so heißen!

Auf Mickys Rat hin habe ich mir sofort die Web-Domain der-grosse-deutsche-roman.de gesichert, außerdem schrieb ich mich noch bei NaNoWriMo ein, um mich selbst unter Druck zu setzen. Dort findet man mich als “icologne“.

Ob ich wirklich die 50.000 Wörter im November schaffe, darf bezweifelt werden. In deutschen Normseiten werden das runde 225 Seiten, wie ein erster Schreibtest ergab. Das wird schon ein dicker Stapel Din-A4-Papier, obwohl verkaufsfähige Romane mindestens 80.000 bis 120.000 Wörter haben sollten. Und wie dick muss dann erst “Der große deutsche Roman” sein?

Aber ich schreibe ja eine literarische Satire, glaube ich jedenfalls, und da darf’s vielleicht ein bisschen weniger sein. So oder so: Täglich sieben Seiten werde ich im November schreiben müssen.

In unterbewusster Voraussicht hatten wir letzten Samstag in Amsterdam eine Spezialbücherei für Film und Theater besucht, die sehr gut sortiert ist in internationalen Ratgebern für Autoren. In einem der drei Werke, die ich dort kaufte, “Screenwriting” von Ray Frensham, fand ich einen hilfreichen Satz, der Art Arthur zugeschrieben wird:

“Don’t Get It Right - Get It Written”.